Se confabulan
pluma, papel, manos y alma
se grita
se calla
se escupe
en líquidos del corazón
espesos y oscuros
se dura un bostezo
se esconde la razón
se avivan las sombras
en paredes casi blancas casi ocres
se explota
se calma
se vomita
en desechos de palabras
se convierte en poesía.
21.06.1127 nov 2011
Arte poética II
Suscribirse a:
Enviar comentarios (Atom)
Me gusta un poco esa agresividad escrita Ibeth.
ResponderEliminarMe encantó.
Un beso amiga.
osvaldorene.blogspot.com
No creo que sean desechos de palabras, mucho menos si las haces poesía!
ResponderEliminarUn abrazo!
Osvaldo, gracias por seguir leyéndome.
ResponderEliminarUn beso y abrazo.
Ire, yo creo que lo mío a veces llega a ser desecho, nada poético por cierto.
Un abrazo!