14 sept. 2012

Tu septiembre

Cuántos septiembres
no esconden
que tu nombre no es sólo una palabra
sino un nombre que balbucea
eternidad
que nada en las fuentes
de los pasados que
sencillamente no pasan
que es casi una boca
que mastica vidrio y yerba
y tiene hambre
de rumores / de versos
de plomo / de palabras
de ese mar que se mudó
a tu nombre
(esa llama ilegal
que también es un pedazo de agua).

Todos menos yo
liberan tu nombre de sus bocas
con voces mal puestas
para llamarte
como una lentísima caricia
húmeda para sus lenguas
palabra sauce / palabra manantial
que cambia silencios
por sonidos de mar /
por ruidos de ola.

5 sept. 2012

Porfía

De qué se trata
el día nublado
las puertas abiertas
los regalos en cumpleaños
como prueba de lo que no tenemos
o la estadística irrealizable
de lo racional que es uno

de qué se tratan
las sábanas Ralph Lauren
en una cama con distintas pesadillas
en una almohada con
olor a sueños rotos

de qué se trata
la curiosidad del gato
la inmortalidad del cangrejo
el asecho de las dudas
como si la vida se viviera
de maneras heterodoxas

de qué se tratan
los puentes
los días en la cama
los reclamos bien dichos
las sienes plateadas

de qué se trata
el sabor de las flores
los días descompuestos
los cielos azules
la puesta naranja
el artilugio del amor
o el desencuentro

de qué se trata
este montón de preguntas
que no tienen respuesta
y que sin embargo
siempre nos andan de noche
    en los adentros
y nos galantean en la cara
como loro aferrado
como gato en mal genio
como la porfía de la vida.



2 sept. 2012

Miseria

En el amén de mis vacaciones
pienso enterrar las virtudes
me enfrento a la ventana cual voyeur
no tenía planeado si quiera escribir
pero mis pensares se desatan de sus ramas
los talveces me colman la mañana
y me adornan el pelo
el agua de mi poesía ya no brota
y no hay panacea para mi enfermedad
“el amor es más bien una resaca inacabable”
no hay palabras, no encuentro
como esas gentes que dejan
partes de sí en el pavimento
               un pedazo de piel / una historia
del zapato / el eufemismo de su huella /
el beso del asfalto / la goma de mascar
                                de fresa y desazón
no es despedida / es son de miseria
en mis letras / no es que el cuaderno
                                se haya acabado
es sólo que no hay recipiente
donde poner la vida.