Historia

Herrera está muy lejos

en el peso de la tierra 

ella se muere cada día,

cuando se escribe se mira

como si fuera su última nota

en la penumbra, con tanta 

palabra tirada en el suelo,

su historia... quién es ella

Ibeth en la curiosidad de los años

que le dan más sombra que colores,

a su vera nunca se halló la memoria

bastante vas a tener 

con encontrarle los temblores

que guarda en su propia eternidad

no se la encuentra en lo mágico

-la suerte no le ocurre a todos-

allí está siempre abrumada

la hallo espantada y cenicienta 

y vaga;

el día en la espalda

los ojos a la funerala 

los pasos haciendo eses

casi ha muerto en las palabras,

entre tanta metáfora ¿la oyes?.

Todavía

Más invierno canta para

la memoria de esta ciudad 

la calle quema de fría 

apenas si la humanidad 

se asoma en la unión

de nuestras cinco almas 

que blandas hoy ha tocado

una mano gigante 

nuestro lenguaje transparente

hace tiempo no tenía ausencias 

como en un intento 

de reciprocidad con el amor

uno se extraña si siente

aquí adentro un estrujar de corazón

uno se extraña

pero se nos hunde el suspiro

y toda el agua se nos hace

lágrima de algo que no es dolor

es una condición de nostalgia

son trabajos de la vida 

que nos levanta la memoria

y el llanto se vuelve fácil

pero aún no nos falta el aire

y en nuestra cercanía 

todavía gira el amor. 

Si alguien probase.

Si alguien probase mi beso 

único en sus quehaceres,

exclusivo en la boca 

de quien me besa

sabría un poco al tabaco 

de otras bocas,

a las frutas fermentadas 

de alguna cerveza compartida,

sabría un poco 

a la locura de una lengua

que nunca me enseñó a besar 

que como serpiente volvía 

vorágine las olas de mi beso,

y sabría también un poco

al entusiasmo de la inexperiencia 

con su menta y yerbabuena,

sabría en otros instantes 

al algodón de azúcar azul 

o a la frescura de un chocolate 

en el beso de quien me amó,

sabría a la paciencia y al encanto,

a la nostalgia bella 

y al desconsuelo de un tango

y también sabría -cómo no-

al cielo de las bocas que besé,

si alguien probase mi beso.

El mar

Ya sé que desde esta noche 

deberé escribir las palabras 

que resbalan de mi vida,

desde la importancia de

la perfección de mis sentires

extraño las manos que 

se desentienden del tiempo 

y tantean con ganas 

lo que inexpresable grita

mi piel-poeta,

te miro en las fotografías,

te busco en lo viviente otra vez,

te digo: retrocede, te rezo

fascinada en la contemplación,

y te quiero otra vez separado de mí,

y después del desconsuelo

te pido que aceptes mi beso,

que juegues con él y 

lo guardes bellamente

en tus sabores miel,

pues cuando sucede el beso

se entreabre el silencio

y entre todo eso está el mar.

Aviso

A Ernesto.

La maravilla pesa cuando 

se pone al revés,

se deja pasar y después tiene 

hambre furiosa de futuro y espesor;

no es un desastre y si lo es 

ya no importa

pues es cómplice del destino y ese

está tejido con hilos de amor,

cuando el silencio 

se entreabre en la angustia 

se mete en los sueños 

como un niño castigado que en lo

oscuro de su escondite aguanta 

la respiración,

pero a ver, al borde de lo que te rodea,

en alguna orilla de tu vida 

me tienes a mí, y yo no surjo como 

un hecho de la memoria,

no habito en tu exterioridad 

ni en tu meditación 

ni en la sombra de ternura cuando

piensas en otredad

sino como una visita que en su suavidad 

es oportuna, 

que en el espanto y la distancia

busca sanar con un llanto que 

vuelve siempre siendo paz;

hablar de angustias, de salud 

y de ausencias con este peso 

con que se escriben mis palabras 

no van a perpetuar tu calma, 

siendo así que por eso te aviso que:

en los momentos difíciles me arrimaré

a tu tristeza como un llamado leve 

al montón de frío y de palabras 

que sentiría si no lo hago así,

las huelgas de la vida dejan silencios 

pero también jardines,

y un mar que entre las flores te alcanza

para colmarte en maravillas 

y en sonidos de sueños /de infancias 

y años viejos que no acaban.