Vestidos de insomnio

Cuando el desengaño y el insomnio
no duermen
lo mismo que los perros y yo
me asaltan miles de ideas de ti
versos tuyos que me dejan sin aire
sin sueño/ sin sosiego

se visten de insomnio
estos poemas que no son
se caen del sofá en que
los escribo
lo cierto es que
nosotros
estamos vestidos de insomnio
también
 
sabes en el fondo
que cuando digo te quiero
subliminalmente
escupo la errónea propuesta
de tirar el duro y dañino
esnobismo del te amo
 
esas dos pobres sílabas
que sobresaltan la sangre
y ponen a arder la coraza
y sumergen la armadura
ese aplastador de autoreglas
y preceptos de no enamorarse
 
sabes en el fondo
que cuando digo te quiero
en realidad es una
camuflada invitación
a evitar amar y empezar a querer
mudarnos de ese lugar común del te amo
arma de los ilusos enamorados
esa semejante idiotez
 
esas dos palabras
que muerden el alma
el aerosol de nuestra interna capa de ozono
disparador del afán infantil
culpable de los ojos con brillo
esa gastada cursilería
 
disculparas amor mío
estas ideas que de ti me brotan
cuando el insomnio
los perros y yo no dormimos.
 
06.11.11
 

De: Vestidos de insomnio.

Hoy que quiero escribir

Hoy que quiero escribir
no tengo de tema
ni de conversación 
ni de silencios
¿será la urgencia de una pluma entre los dedos?
¿o la cotidianidad tan puta del discurso de mi alma?
quiero escribir  pero no sé qué
qué letras son adecuadas
qué letras son huérfanas para adoptarlas
qué letras van volando en el aire
para atraparlas
y eso sí   no tengo qué   ni quiero contar
no tengo quejas ni dudas
ni amor blando que describir
ni desmadre/hecatombe en la cabeza
ni ganas ni desgana ni fe
ni coraje ni presentimientos
ni conjeturas ni augurios
n  a  d  a
quiero escribir sin embargo
dudo de estas ganas 
si no encuentro qué contar
si tengo una vacación 
del decir
lamento que tengan 
que leer semejante idiotez
pero sólo quería escribir.

28.08.11.

Qué lejos

“Nos pasa a todos cuando andamos lejos,
o por lo menos quienes somos alma,
nos llega de mil formas la nostalgia.”
Francisco Céspedes.

Recuerdo el baloncesto
en el parque central
lleno de tipos guapos 
de árboles plenos
todo era verde
o en su defecto azul

recuerdo esas callejuelas
paredes de roca y hiedra
esa nostalgia colonial
que nos cobijaba

en aquél entonces 
se caminaba con calma
por puestecitos de revistas
se detenía uno en la fuente de sodas
o el bar antiguo
casi taberna
casi boutique de cerveza
o simplemente cervecería

recuerdo mi ciudad
esa verde/ oxigenada
segura/ agradecida
con historia e historias
era sepia y llena de calles lindas

por ese tiempo papá escuchaba 
a Pablo Milanés o Silvio Rodríguez
o The Beatles o Perales o Serrat
o en su defecto a Sabina
y el jardín era verde 
la casa también
y en domingo 
llegaban amarillas mariposas

mamá jugaba a cuidarnos
o a enseñarnos a escribir
mientras papá preparaba 
el jardín
o la leche con chocolate 
o el cometa de papel
para jugar más tarde

aún recuerdo
soy la única en la familia
que no fue al kindergarten
sin embargo a los 4 años
ya sabía leer y escribir

ah y el piano pequeño
mi primer instrumento 

y escuchaba a Bach o Beethoven
o Vivaldi o Mozart o Chopin

recuerdo mi casa
mi ciudad
era todo doméstico
provinciano
verde 
natural
seguro/ oxigenado

aún recuerdo el baloncesto
las salas de cine
los bares
los tranvías 
los puestecitos de revistas
los tipos guapos 
las librerías 
mi asma
mis enfermedades 
mi casa con amarillas mariposas
en domingo
el buen sábado

recuerdo con ansiedad
las callejuelas
los parques 
las gentes
los autos
las bicicletas 
la tranquilidad 
la poca ausencia
la música

en abreviados detalles

quiero decir

me hace falta esa ciudad.

Octubre de 2011. 

Carne de cañón

Si los cuervos
se largan de paredes blancas
y prefieren el bordillo
si los nervios
te dejan el compás que marcan
en los dedos/ los nudillos
 
si la paz
es sólo una imaginación
sin luz/ sin sombra
si la faz
de la tierra no es constelación
sino piso sin alfombra
 
si los dos
nosotros no somos la despareja
ni siquiera un brío
si el amor
se convierte en un cepo/ una reja
ya no tuyo/ ya no mío
 
si mi calma
se vuelve por ti desesperación
en mí/ en mis manos
si mi alma
es sólo carne de cañón
apta para los gusanos
 
pero si todo esto es cierto
entonces ¿por qué no lo niego?
y dejo que surja a borbotones
¿y si mi corazón viene muerto
por demás mudo y sordo y ciego
como todos los corazones?

--.10.11.

A Qyмεяa

“Arañazos de piel roja,
víctima sobre el papel…
retazo de graffiti en la pared.”

Quique González

Y ojo que no digo
la quimera esa del sueño

ni el monstruo/ ni otra 
digo la Qymera de los versos
con mayúscula

minúsculos ni sus rencores son 
pertrechos del pretexto
de la vida que escurre en las paredes
a borbotones

a ratos 
a cuestas los versos
las líneas brevísimas
finísima metáfora 
pecados
estrecheces
holgura de arte 

en verso infinitisílabo

yo hablo de la quimera
de los versos de azar
del cuento de otra vida
que fue/ que es/ que pudo ser

y ojo que no digo
la quimera esa del sueño
hablo de Qymera con 
mayúscula 
esa 

de los retazos de graffiti 

en la pared.





Octubre de 2011.